¡¡ "",...Contra el capitalismo y sus guerras - INFORMACIÓN ESTRATÉGICA MILITARISTA GLOBAL UNIVERSAL; desmitificar a la ONU; abajo el militarismo y las guerras imperialistas, de moda en estas décadas ¡¡. ...//,...¡¡¡.
¡¡ https://www.bing.com/videos/search?q=jorge+kafrune+videos&&view ¡¡. *** Cuando un hombre decide su camino, no hay caballo de Atila; su espíritu y convicción es un huracán, huracán de tranquilidad y equidad. No todo está dicho, no todo está claro; nuevos choques, nuevos momentos, nuevas contrariedades aparecerán, lucha virgen a ventilar. Lo pasado asumido, potencia el despertar; como nebulosas inquietudes, como espinas clavadas. Pies descalzos en un pedestal, polvo que limpias, sudor a secar; letras que se leen, ideas a tomar. Corazón de hierro, abrazo de algodón, un hombre serio y dulce no se dejará avasallar. Emboscada en la noche, deberá repeler, una idea y otra, un hombre cabal.
nunca vais a entender a ese hombre/lukyrh.blogspot.com - Bing // : 1.- ) : REVOLUCIÓN DE LA HUMANIDAD: 4 septiembre; "ACCIÓN ... https://lukyrh.blogspot.com/2020/06/4-septiembre-accion-universal-por-la.html 17/4/2020 · saludos desde málaga, luky de Málaga: os indico mi blog;lukyrh.blogspot.com, donde aparecen los trabajos de estos titulares: .4 septiembre día universal contra el capitalismo y sus guerras -INFORMACIÓN ESTRATÉGICA MILITARISTA GLOBAL UNIVERSAL; desmitificar a la ONU; abajo el militarismo y las guerras imperialistas, de moda en estas décadas ¡¡. . REVOLUCIÓN DE LA HUMANIDAD ... - lukyrh.blogspot.com https://lukyrh.blogspot.com/2021/10/sugerimos-entrar-en-lopez-fernandez.html ¡¡ SUGERIMOS ENTRAR EN LÓPEZ FERNÁNDEZ, CRISTINA, FB,...patrio, ella,...> https://www.facebook.com/cristina.raulillo ¡¡ 15 dias/104 years aniversario revolucion ... REVOLUCIÓN DE LA HUMANIDAD ... - lukyrh.blogspot.com https://lukyrh.blogspot.com/2021/08/continuacion-de-pases-de... CONTINUACIÓN DE PASES DE COMENTARIOS SOBRE EL ISIS-K,...ETC,...AFGANISTÁN,...¡¡¡. Dachy F Yossa -- Dachy F Yossa | Facebook -- -- Dachy F Yossa | Facebook -- Maria Morales,... y SOLIDARIDAD CON ... - lukyrh.blogspot.com https://lukyrh.blogspot.com/2021/10/maria-morales-y-solidaridad-con-lxs.html REVOLUCIÓN DE LA HUMANIDAD miércoles, 13 de octubre de 2021 Las mujeres nunca lo van a entender - YouTube https://www.youtube.com/watch?v=_d9iqkGHxXs&
Nunca entenderemos el porque de esa afición desmedida...Por favor, si vas a dedicarte a insultar, mejor vete.
Carta de un sociopata a su víctima | Dra.TeraizaMesaRodríguez https://drateraizamesa.blogspot.com/2015/11/carta-de-un-sociopata-su... 14/11/2015 · Voy a convertirme en ese hombre que tu quieres que sea. Te colmaré de atenciones, te trataré cómo a una reina. Voy a hacerme imprescindible en tu vida. Seguramente habrán cosas de mi que no te cuadren, pero tu ilusión por sentirte acompañada las borraran automáticamente de tu mente. En realidad soy un sociópata, un narcisista.
Juli y ÉL https://amoresahogadosensilencio.blogspot.com Espero que un día nuestros caminos se vuelvan a cruzar, pero espero que no sea tarde y que yo te siga queriendo como HOY, pero también espero que no pase demasiado tiempo y yo siga acá llorando y escribiéndote cosas que nunca vas a leer. Yo quiero un príncipe azul quiero al hombre que me sepa hacer feliz, no quiero un amor de películas ...
nunca vais a entender cómo yo quiero a mi hijo - YouTube https://www.youtube.com/watch?v=DMRa7qd9G7g About Press Copyright Contact us Creators Advertise Developers Terms Privacy Policy & Safety How YouTube works Test new features Press Copyright Contact us Creators ...
KAZI, KAJÓN DEL DEZASTRES,...PERO TOTIEK, SUSPORKUAT ... https://filosofiaprolets-xxi-xxii.blogspot.com/2021/10/kazi-kajon-del... 7/10/2021 · GUARDAR, SIEMPRE VIDEOS MUSIKALES GUAYS,...Y ER AGUS,...¡¡¡, Y AFOTOS BONITAS,...¡¡¡. LUNA DE AGOSTO - Radio Futura - LETRAS.COM / : V...
volaandoo haciia las estreellaas♥ https://misionmercuriio.blogspot.com Que tema es entender el miedo de crecer, dejar de ser chiquitita, llegar a ser mujer..Guardar en el recuerdo los mágicos momentos, la muñeca querida, la mancha, la escondida.Buscarme en el espejo y verme diferente, mi cuerpo me sorprende, la niña quedó lejos.Que tema es entender que todo va a …
2.- ) :
SALUDOS Y HOMENAJE - lukyrh.blogspot.com https://lukyrh.blogspot.com/2021/11/saludos-y-homenaje-el-crepusculo-del.html El G-20 se va de Seúl como llegó, impotente, incapaz y resignado a su suerte. Obama dice “que la velocidad no es tan importante (…) a veces hay un proceso …
REVOLUCIÓN DE LA HUMANIDAD ... - lukyrh.blogspot.com https://lukyrh.blogspot.com/2021/11/croniko-mamoneosanguijuela... 23/11/2021 · -- sobre los despojos humanos/lukyrh.blogspot.com - Buscar (bing.com) ... El tema central se relaciona con el titulo porque el hombre incomunicado, solo, incomprendido, está en el mundo que semeja una funeraria anónima, ... para darnos esa visión de mundo pesimista, ...
REVOLUCIÓN DE LA HUMANIDAD ... - lukyrh.blogspot.com https://lukyrh.blogspot.com/2021/08/continuacion-de-pases-de... CONTINUACIÓN DE PASES DE COMENTARIOS SOBRE EL ISIS-K,...ETC,...AFGANISTÁN,...¡¡¡. Dachy F Yossa -- Dachy F Yossa | Facebook -- -- Dachy F Yossa | Facebook --
REVOLUCIÓN DE LA HUMANIDAD: La realidad supera la ficción ... https://lukyrh.blogspot.com/2020/08/la-realidad-supera-la-ficcion.html Ya que la población se va incrementando aceleradamente de edad. Si espera que alguien nos pague las pensiones, es un loco. Si presenta esta economía, aquí expresada, ha tardado mucho, pues ha tenido 4 años de mayoría absoluta. Y en ese tiempo ningún problema del país ha solucionado.
la cuestión es la UNIDAD PROLETARIA ... - lukyrh.blogspot.com https://lukyrh.blogspot.com/2021/11/la-cuestion-es-la-unidad-proletaria.html Pero vaya cuando recibamos tu invitación nosotros te contaremos lo que nos han contado y lo que nos hemos contado, te hablaremos como piensa y como sufre el pueblo trabajador, la juventud de los barrios, de los institutos, las mujeres y hombres mayores, lo que piensa los trabajadores a sueldo y explotados por el P.P., por el PSOE, por la Izquierda Unida, hundida y fundida; los chanchullos de ...
REVOLUCIÓN DE LA HUMANIDAD: EL "HOMUS TECNOLOGICUS" … https://lukyrh.blogspot.com/2014/01/el-homus-tecnologicus-de-las.html --¡¡-- cuando un hombre decide su camino no hay,...y se pone tieso como las vias de un tren sin regreso/lukyrh.blogspot.com - Bing // :
1.- ) : FILOSOFÍA PROLETARIA DER-REBALAE Y UNIVERSAL,...¡¡¡; DEL ...
https://lukyrh.blogspot.com/2021/04/filosofia-proletaria-der-rebalae-y.html ***Y como hombre me pongo tieso, como las vías de un tren sin regreso. Y al caminar voy en busca de mi encuentro. Poco a poco llego, con paradas y largos trayectos. Y las férreas vías me calientan, aún de noche, aún en invierno. Y grito muy adentro, pareciéndome a un disco rayado. Me sigo moviendo; moviendo el pensamiento. [[ Ir más abajo,...¡¡¡ ]].
La gente también pregunta ¿Cuándo un hombre decide terminar una relación? ¿Qué siente un hombre cuando una mujer lo deja? ¿Qué sucede cuando el hombre está siendo abandonado? ¿Cuál es la razón por la que ellos deciden regresar? Comentarios
¿Por qué los hombres vuelven cuando empiezas a ignorarlos? https://www.soycarmin.com/buenavida/Por-que-los-hombres-vuelven-cuando... 3/4/2017 · En todo caso, la razón por la que ellos deciden regresar una vez que comprenden que están quedando en el olvido, se debe quizá a un sentimiento de orgullo lastimado que puede ser una resolución sincera o simplemente un reflejo de autodefensa. A nadie le gusta ser olvidado, siempre es mucho mejor ser quien primero olvida, por lo que al ver ...
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¿Por qué él no se decide? | Vanguardia.com https://www.vanguardia.com/.../galeria/por-que-el-no-se-decide-PAVL121943 Llevan saliendo varios meses. Aparece y desaparece. A veces lo ve muy animado, dispuesto a dar un paso firme, a concretar una verdadera relación. Pero no entiende por qué al final se detiene, se ...
Cómo hacer que un hombre se decida (sin que él se dé ... https://www.enplenitud.com/como-hacer-que-un-hombre-se-decida-sin-que... Y cuando él se percate que su mansedumbre habitual se ha transformado en tozudez y que esta a punto de perderla, dejara bruscamente de ser tartamudo y le dirá que se puede, porque él se lo pide. Y cuando le proponga que se casen, usted sonreirá para sus adentros, comprendiendo que se lo propuso mucho antes sin que el se diera cuenta.
La Revista: Problemas de pareja / claves del hombre https://www.elmundo.es/larevista/num70/textos/pareja1.html Cuando un hombre tiene problemas, normalmente sabe cuál ha sido la causa y lo que menos necesita es que su pareja no se ponga de su parte. De hacerlo se quedará usted con las ganas de saber qué ...
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TOMO I - CEPREUNSA 2021.pdf - VSIP.INFO https://vsip.info/tomo-i-cepreunsa-2021pdf-pdf-free.html y = dinero que tenía Fabián Cuando Roberto dice a Fabián dame S/. 3600 y así tendré el doble de dinero que tú. x + 3600 = 2(y – 3600) De donde: x = 2y – 10800 .... (I) A) 9 Cuando Fabián le contesta más justo es que tú me des S/ 3000 y así los dos tendremos iguales cantidades. y + …
El Blog de Humor - elmaky.com www.elmaky.com/sites/elblogdelhumor 4/6/2021 · Cierre de “El Blog del Humor” Después de casi 3 años (se creó el 22 de julio de 2008), los 2 últimos en Tumblr, este blog cierra la persiana.Debido a falta de tiempo del administrador de esta web, hace que el blog no pueda seguir con la intención con la que se creó dicho espacio, la de generar, buscar y compartir las más diversas chorradas encontradas en la red, de forma diaria ...
La vida es...¡AHORA!: Hacia el reencuentro del hombre ... https://ahora-hurroca.blogspot.com/2012/03/normal-0-21-false-false-false.html 28/8/2017 · Cuando el silencio está presente, escucha la melodía que entona tu corazón con el creador, cuando los amantes están vacíos, la gracia desciende sobre ellos vibrando al son del amor, cuando las palabras no se entienden, está el lenguaje del alma que canta como un ruiseñor, cuando el silencio se convierte en presencia, solo nos queda recibirlo con gracia y ardor.
Farenheit 451 - GOTICO https://bloodgothic.blogspot.com/2013/06/farenheit-451.html Se llamaba Faber, y cuando se le pasó el miedo habló con una voz cadenciosa, mirando al cielo y los árboles y el parque verde, y cuando pasó una hora le dijo algo a Montag, y Montag sintió que era un poema sin rimas. Y luego el viejo se animó todavía más, y … >>> : domingo, 30 de junio de 2013
Farenheit 451
PREFACIO: Fuego Brillante
Cinco pequeños brincos y luego un gran salto.
Cinco petardos y luego una explosión.
Eso describe poco más o menos la génesis de Fahrenheit 451.
Cinco cuentos cortos, escritos durante un período de dos o tres años, hicieron que invirtiera nueve dólares y medio en monedas de diez centavos en alquilar una máquina de escribir en el sótano de una biblioteca, y acabara la novela corta en sólo nueve días.
¿Cómo es eso?
Primero, los saltitos, los petardos:
En un cuento corto, «Bonfire», que nunca vendí a ninguna revista, imaginé los pensamientos literarios de un hombre en la noche anterior al fin del mundo. Escribí unos cuantos relatos parecidos hace unos cuarenta y cinco años, no como una predicción, sino corno una advertencia, en ocasiones demasiado insistente. En «Bonfire», mi héroe enumera sus grandes pasiones. Algunas dicen así:
«Lo que más molestaba a William Peterson era Shakespeare y Platón y Aristóteles y Jonathan Swift y William. Faulkner, y los poemas de, bueno, Robert Frost, quizá, y John Donne y Robert Herrick. Todos arrojados a la Hoguera. Después imaginó las cenizas (porque en eso se convertirían). Pensó en las esculturas colosales de Michelangelo, y en el Greco y Renoir y en tantos otros. Mañana estarían todos muertos, Shakespeare y Frost junto con HuxIey, Picasso, Swift y Beethoven, toda aquella extraordinaria biblioteca y el bastante común propietario ... »
No mucho después de «Bonfire» escribí un cuento más imaginativo, pienso, sobre el futuro próximo, «Bright Phoenix»: el patriota fanático local amenaza al bibliotecario del pueblo a propósito de unos cuantos miles de libros condenados a la hoguera. Cuando los incendiarios llegan para rociar los volúmenes con kerosene, el bibliotecario los invita a entrar, y en lugar de defenderse, utiliza contra ellos armas bastante sutiles y absolutamente obvias. Mientras recorremos la biblioteca y encontramos a los lectores que la habitan, se hace evidente que detrás de los ojos y entre las orejas de todos hay más de lo que podría imaginarse. Mientras quema los libros en el césped del jardín de la biblioteca, el Censor Jefe toma café con el bibliotecario del pueblo y habla con un camarero del bar de enfrente, que viene trayendo una jarra de humeante café.
-Hola, Keats -dije.
-Tiempo de brumas y frustración madura -dijo el camarero.
-¿Keats? -dijo el Censor jefe -. ¡No se llama Keats!
-Estúpido -dije -. Éste es un restaurante griego. ¿No es así, Platón
El camarero volvió a llenarme la taza. -El pueblo tiene siempre algún campeón, a quien enaltece por encima de todo... Ésta y no otra es la raíz de la que nace un tirano; al principio es un protector.
Y más tarde, al salir del restaurante, Barnes tropezó con un anciano que casi cayó al suelo. Lo agarré del brazo.
-Profesor Einstein -dije yo.
-Señor Shakespeare -dijo él.
Y cuando la biblioteca cierra y un hombre alto sale de allí, digo: -Buenas noches, señor Lincoln ...
Y él contesta: -Cuatro docenas y siete años ...
El fanático incendiario de libros se da cuenta entonces de que todo el pueblo ha escondido los libros memorizándolos. ¡Hay libros por todas partes, escondidos en la cabeza de la gente! El hombre se vuelve loco, y la historia termina.
Para ser seguida por otras historias similares: «The Exiles», que trata de los personajes de los libros de Oz y Tarzán y Alicia, y de los personajes de los extraños cuentos escritos por Hawthorne y Poe, exiliados todos en Marte; uno por uno estos fantasmas se desvanecen y vuelan hacia una muerte definitiva cuando en la Tierra arden los últimos libros.
En «Usher H» mi héroe reúne en una casa de Marte a todos los incendiarios de libros, esas almas tristes que creen que la fantasía es perjudicial para la mente. Los hace bailar en el baile de disfraces de la Muerte Roja, y los ahoga a todos en una laguna negra, mientras la Segunda Casa Usher se hunde en un abismo insondable.
Ahora el quinto brinco antes del gran salto.
Hace unos cuarenta y dos años, año más o año menos, un escritor amigo mío y yo íbamos paseando y charlando por Wilshire, Los Angeles, cuando un coche de policía se detuvo y un agente salió y nos preguntó qué estábamos haciendo.
-Poniendo un pie delante del otro -le contesté, sabihondo.
Ésa no era la respuesta apropiada.
El policía repitió la pregunta.
Engreído, respondí: -Respirando el aire, hablando, conversando, paseando.
El oficial frunció el ceño. Me expliqué.
-Es ¡lógico que nos haya abordado. Si hubiéramos querido asaltar a alguien o robar en una tienda, habríamos conducido hasta aquí, habríamos asaltado o robado, y nos habríamos ido en coche. Como usted puede ver, no tenemos coche, sólo nuestros pies.
-¿Paseando, eh? -dijo el oficial -. ¿Sólo paseando?
Asentí y esperé a que la evidente verdad le entrara al fin en la cabeza.
-Bien -dijo el oficial -. Pero, ¡qué no se repita!
Y el coche patrulla se alejó.
Atrapado por este encuentro al estilo de Alicia en el País de las Maravillas, corrí a casa a escribir «El peatón» que hablaba de un tiempo futuro en el que estaba prohibido caminar, y los peatones eran tratados como criminales. El relato fue rechazado por todas las revistas del país y acabó en el Reporter la espléndida revista política de Max Ascoli.
Doy gracias a Dios por el encuentro con el coche patrulla, la curiosa pregunta, mis respuestas estúpidas, porque si no hubiera escrito «El peatón» no habría podido sacar a mi criminal paseante nocturno para otro trabajo en la ciudad, unos meses más tarde.
Cuando lo hice, lo que empezó como una prueba de asociación de palabras o ideas se convirtió en una no vela de 25.000 palabras titulada «The Fireman», que me costó mucho vender, pues era la época del Comité de Investigaciones de Actividades Antiamericanas, aunque mucho antes de que Joseph McCarthy saliera a escena con Bobby Kermedy al alcance de la mano para organizar nuevas pesquisas.
En la sala de mecanografía, en el sótano de la biblioteca, gasté la fortuna de nueve dólares y medio en monedas de diez centavos; compré tiempo y espacio junto con una docena de estudiantes sentados ante otras tantas máquinas de escribir.
Era relativamente pobre en 1950 y no podía permitirme una oficina. Un mediodía, vagabundeando por el campus de la UCLA, me llegó el sonido de un tecleo desde las profundidades y fui a investigar. Con un grito de alegría descubrí que, en efecto, había una sala de mecanografía con máquinas de escribir de alquiler donde por diez centavos la media hora uno podía sentarse y crear sin necesidad de tener una oficina decente.
Me senté y tres horas después advertí que me había atrapado una idea, pequeña al principio pero de proporciones gigantescas hacia el final. El concepto era tan absorbente que esa tarde me fue difícil salir del sótano de la biblioteca y tomar el autobús de vuelta a la realidad: mi casa, mi mujer y nuestra pequeña hija.
No puedo explicarles qué excitante aventura fue, un día tras otro, atacar la máquina de alquiler, meterle monedas de diez centavos, aporrearla como un loco, correr escaleras arriba para ir a buscar más monedas, meterse entre los estantes y volver a salir a toda prisa, sacar libros, escudriñar páginas, respirar el mejor polen del mundo, el polvo de los libros, que desencadena alergias literarias. Luego correr de vuelta abajo con el sonrojo del enamorado, habiendo encontrado una cita aquí, otra allá, que metería o embutiría en mi mito en gestación. Yo estaba, como el héroe de Melville, enloquecido por la locura. No podía detenerme. Yo no escribí Fahrenheit 451, él me escribió a mí. Había una circulación continua de energía que salía de la página y me entraba por los ojos y recorría mi sistema nervioso antes de salirme por las manos. La máquina de escribir y yo éramos hermanos siameses, unidos por las puntas de los dedos.
Fue un triunfo especial porque yo llevaba escribiendo relatos cortos desde los doce años, en el colegio y después, pensando siempre que quizá nunca me atrevería a saltar al abismo de una novela. Aquí, pues, estaba mi primer intento de salto, sin paracaídas, a una nueva forma. Con un entusiasmo desmedido a causa de mis carreras por la biblioteca, oliendo las encuadernaciones y saboreando las tintas, pronto descubrí, como he explicado antes, que nadie quería «The Fireman». Fue rechazado por todas las revistas y finalmente fue publicado por la revista Galaxy, cuyo editor, Horace Gold, era más valiente que la mayoría en aquellos tiempos.
¿Qué despertó mi inspiración? ¿Fue necesario todo un sistema de raíces de influencia, sí, que me impulsaran a tirarme de cabeza a la máquina de escribir y a salir chorreando de hipérboles, metáforas y símiles sobre fuego, imprentas y papiros?
Por supuesto: Hitler había quemado libros en Alemania en 1934, y se hablaba de los cerilleros y yesqueros de Stalin. Y además, mucho antes, hubo una caza de brujas en Salem en 1680, en la que mi diez veces tatarabuela Mary Bradbury fue condenada pero escapó a la hoguera. Y sobre todo fue mi formación romántica en la mitología romana, griega y egipcia, que empezó cuando yo tenía tres años. Sí, cuando yo tenía tres años, tres, sacaron a Tut de su tumba y lo mostraron en el suplemento semanal de los periódicos envuelto en toda una panoplia de oro, ¡y me pregunté qué sería aquello y se lo pregunté a mis padres!
De modo que era inevitable que acabara oyendo o leyendo sobre los tres incendios de la biblioteca de Alejandría; dos accidentales, y el otro intencionado. Tenía nueve años cuando me enteré y me eché a llorar. Porque, como niño extraño, yo ya era habitante de los altos áticos y los sótanos encantados de la biblioteca Carnegie de Waukegan, Illinois.
Puesto que he empezado, continuaré. A los ocho, nueve, doce y catorce años, no había nada más emocionante para mí que correr a la biblioteca cada lunes por la noche, mi hermano siempre delante para llegar primero. Una vez dentro, la vieja bibliotecaria (siempre fueron viejas en mi niñez) sopesaba el peso de los libros que yo llevaba y mi propio peso, y desaprobando la desigualdad (más libros que chico), me dejaba correr de vuelta a casa donde yo lamía y pasaba las páginas.
Mi locura persistió cuando mi familia cruzó el país en coche en 1932 y 1934 por la carretera 66. En cuanto nuestro viejo Buick se detenía, yo salía del coche y caminaba hacia la biblioteca más cercana, donde tenían que vivir otros Tarzanes, otros Tik Toks, otras Bellas y Bestias que yo no conocía.
Cuando salí de la escuela secundaria, no tenía dinero para ir a la universidad. Vendí periódicos en una esquina durante tres años y me encerraba en la biblioteca del centro tres o cuatro días a la semana, y a menudo escribí cuentos cortos en docenas de esos pequeños tacos de papel que hay repartidos por las bibliotecas, como un servicio para los lectores. Emergí de la biblioteca a los veintiocho años. Años más tarde, durante una conferencia en una universidad, habiendo oído de mi total inmersión en la literatura, el decano de la facultad me obsequió con birrete, toga y un diploma, como «graduado» de la biblioteca.
Con la certeza de que estaría solo y necesitando ampliar mi formación, incorporé a mi vida a mi profesor de poesía y a mi profesora de narrativa breve de la escuela secundaria de Los Angeles. Esta última, Jermet Johnson, murió a los noventa años hace sólo unos años, no mucho después de informarse sobre mis hábitos de lectura.
En los últimos cuarenta años es posible que haya escrito más poemas, ensayos, cuentos, obras teatrales y novelas sobre bibliotecas, bibliotecarios y autores que cualquier otro escritor. He escrito poemas como Emily Dickinson, Where Are You? Hermann Melville Called Your Name Last Night In His Sleep. Y otro reivindicando a Emily y el señor Poe como mis padres. Y un cuento en el que Charles Dickens se muda a la buhardilla de la casa de mis abuelos en el verano de 1932, me llama Pip, y me permite ayudarlo a terminar Historia de dos ciudades. Finalmente, la biblioteca de La feria de las tinieblas es el punto de cita para un encuentro a medianoche entre el Bien y el Mal. La señora Halloway y el señor Dark. Todas las mujeres de mi vida han sido profesoras, bibliotecarias y libreras. Conocí a mi mujer, Maggie, en una librería en la primavera de 1946.
Pero volvamos a «El peatón» y el destino que corrió después de ser publicado en una revista de poca categoría. ¿Cómo creció hasta ser dos veces más extenso y salir al mundo?
En 1953 ocurrieron dos agradables novedades. Ian Ballantine se embarcó en una aventura arriesgada, una colección en la que se publicarían las novelas en tapa dura y rústica a la vez. Ballantine vio en Fahrenheit 451 las cualidades de una novela decente si yo añadía otras 25.000 palabras a las primeras 25.000.
¿Podía hacerse? Al recordar mi inversión en monedas de diez centavos y mi galopante ir y venir por las escaleras de la biblioteca de UCLA a la sala de mecanografía, temí volver a reencender el libro y recocer los personajes. Yo soy un escritor apasionado, no intelectual, lo que quiere decir que mis personajes tienen que adelantarse a mí para vivir la historia. Si mi intelecto los alcanza demasiado pronto, toda la aventura puede quedar empantanada en la duda y en innumerables juegos mentales.
La mejor respuesta fue fijar una fecha y pedirle a Stanley Kauffmann, mi editor de Ballantine, que viniera a la costa en agosto. Eso aseguraría, pensé, que este libro Lázaro se levantara de entre los muertos. Eso además de las conversaciones que mantenía en mi cabeza con el jefe de Bomberos, Beatty, y la idea misma de futuras hogueras de libros. Si era capaz de volver a encender a Beatty, de dejarlo levantarse y exponer su filosofía, aunque fuera cruel o lunática, sabía que el libro saldría del sueño y seguiría a Beatty.
Volví a la biblioteca de la UCLA, cargando medio kilo de monedas de diez centavos para terminar mi novela. Con Stan Kauffmann abatiéndose sobre mí desde el cielo, terminé de revisar la última página a mediados de agosto. Estaba entusiasmado, y Stan me animó con su propio entusiasmo.
En medio de todo lo cual recibí una llamada telefónica que nos dejó estupefactos a todos. Era John Houston, que me invitó a ir a su hotel y me preguntó si me gustaría pasar ocho meses en Irlanda para escribir el guión de Moby Dick.
Qué año, qué mes, qué semana.
Acepté el trabajo, claro está, y partí unas pocas semanas más tarde, con mi esposa y mis dos hijas, para pasar la mayor parte del año siguiente en ultramar. Lo que significó que tuve que apresurarme a terminar las revisiones menores de mi brigada de bomberos.
En ese momento ya estábamos en pleno período macartista- McCarthy había obligado al ejército a retirar algunos libros «corruptos» de las bibliotecas en el extranjero. El antes general, y por aquel entonces presidente Eisenhower, uno de los pocos valientes de aquel año, ordenó que devolvieran los libros a los estantes.
Mientras tanto, nuestra búsqueda de una revista que publicara partes de Fahrenheit 451 llegó a un punto muerto. Nadie quería arriesgarse con una novela que tratara de la censura, futura, presente o pasada.
Fue entonces cuando ocurrió la segunda gran novedad. Un joven editor de Chicago, escaso de dinero pero visionario, vio mi manuscrito y lo compró por cuatrocientos cincuenta dólares, que era todo lo que tenía. Lo publicaría en los número dos, tres y cuatro de la revista que estaba a punto de lanzar.
El joven era Hugh Hefner. La revista era P1ayboy, que llegó durante el invierno de 1953 a 1954 para escandalizar y mejorar el mundo. El resto es historia. A partir de ese modesto principio, un valiente editor en una nación atemorizada sobrevivió y prosperó. Cuando hace unos meses vi a Hefner en la inauguración de sus nuevas oficinas en California, me estrechó la mano y dijo: «Gracias por estar allí». Sólo yo supe a qué se refería.
Sólo resta mencionar una predicción que mi Bombero jefe, Beatty, hizo en 1953, en medio de mi libro. Se refería a la posibilidad de quemar libros sin cerillas ni fuego. Porque no hace falta quemar libros si el mundo empieza a llenarse de gente que no lee, que no aprende, que no sabe. Si el baloncesto y el fútbol inundan el mundo a través de la MTV, no se necesitan Beattys que prendan fuego al kerosene o persigan al lector. Si la enseñanza primaria se disuelve y desaparece a través de las grietas y de la ventilación de la clase, ¿quién, después de un tiempo, lo sabrá, o a quién le importará?
No todo está perdido, por supuesto. Todavía estamos a tiempo si evaluamos adecuadamente y por igual a profesores, alumnos y padres, si hacemos de la calidad una responsabilidad compartida, si nos aseguramos de que al cumplir los seis años cualquier niño en cualquier país puede disponer de una biblioteca y aprender casi por osmosis; entonces las cifras de drogados, bandas callejeras, violaciones y asesinatos se reducirán casi a cero. Pero el Bombero jefe en la mitad de la novela lo explica todo, y predice los anuncios televisivos de un minuto, con tres imágenes por segundo, un bombardeo sin tregua. Escúchenlo, comprendan lo que quiere decir, y entonces vayan a sentarse con su hijo, abran un libro y vuelvan la página.
Pues bien, al final lo que ustedes tienen aquí es la relación amorosa de un escritor con las bibliotecas; o la relación amorosa de un hombre triste, Montag, no con la chica de la puerta de al lado, sino con una mochila de libros. ¡Menudo romance! El hacedor de listas de «Bonfire» se convierte en el bibliotecario de «Bright Phoenix» que memoriza a Lincoln y Sócrates, se transforma en «El peatón» que pasea de noche y termina siendo Montag, el hombre que olía a kerosene y encontró a Clarisse. La muchacha le olió el uniforme y le reveló la espantosa misión de un bombero, revelación que llevó a Montag a aparecer en mi máquina de escribir un día hace cuarenta años y a suplicar que le permitiera nacer.
-Ve -dije a Montag, metiendo otra moneda en la máquina -, y vive tu vida, cambiándola mientras vives. Yo te seguiré.
Montag corrió. Yo fui detrás.
Ésta es la novela de Montag.
Le agradezco que la escribiera para mí.
Prefacio de Ray Bradbury, Febrero de 1993
1 La estufa y la salamandra
Era un placer quemar.
Era un placer especial ver cosas devoradas, ver cosas ennegrecidas y cambiadas. Empuñando la embocadura de bronce, esgrimiendo la gran pitón que escupía un kerosene venenoso sobre el mundo, sintió que la sangre le golpeaba las sienes, y que las manos,
como las de un sorprendente director que ejecuta las sinfonías del fuego y los incendios, revelaban los harapos y las ruinas carbonizadas de la historia. Con el simbólico casco numerado -451- sobre la estólida cabeza, y los ojos encendidos en una sola llama anaranjada ante el pensamiento de lo que vendría después, abrió la llave, y la casa dio un salto envuelta en un fuego devorador que incendió el cielo del atardecer y lo enrojeció, y doró, y ennegreció.
Avanzó rodeado por una nube de luciérnagas. Hubiese deseado, sobre todo, como en otro tiempo, meter en el horno con la ayuda de una vara una pastilla de malvavisco, mientras los libros, que aleteaban como palomas, morían en el porche y el jardín de la casa. Mientras los libros se elevaban en chispeantes torbellinos y se dispersaban en un viento oscurecido por la quemazón.
Montag sonrió con la forzada sonrisa de todos los hombres chamuscados y desafiados por las llamas.
Sabía que cuando volviese al cuartel de bomberos se guiñaría un ojo (un artista de variedades tiznado por un corcho) delante del espejo. Más tarde, en la oscuridad, a punto de dormirse, sentiría la feroz sonrisa retenida aún por los músculos faciales. Nunca se le borraba esa sonrisa, nunca -creía recordar - se le había borrado.
Colgó el casco, negro y brillante como un escarabajo, y lo lustró; colgó cuidadosamente la chaqueta incombustible; se dio una buena ducha, y luego, silbando, con las manos en los bolsillos, cruzó el primer piso y se dejó caer por el agujero. En el último instante, cuando el desastre parecía seguro, se sacó las manos de los bolsillos e interrumpió su caída aferrándose a la barra dorada. Resbaló hasta detenerse, chirriando, con los talones a un centímetro del piso de cemento.
Salió del cuartel y caminó hasta la estación subterránea. El tren neumático y silencioso se deslizó por el tubo aceitado, y con una gran bocanada de aire tibio lo abandonó en la escalera de claros azulejos, que subía hacia el suburbio.
Dejó, silbando, que la escalera lo llevara al aire tranquilo de la noche. Se dirigió hacia la esquina casi sin pensar en nada. Sin embargo, poco antes de llegar, caminó más lentamente, como si un viento se hubiese levantado en alguna parte, como si alguien hubiese pronunciado su nombre.
En esas últimas noches, mientras iba bajo la luz de los astros hacia su casa, en esta acera, aquí, del otro lado de la esquina, había sentido algo indefinible, como si un momento antes alguien hubiese estado allí. Había en el aire una calma especial, como si alguien hubiese esperado allí, en silencio, y un momento antes se hubiese transformado en una sombra, dejándolo pasar. Quizá había respirado un débil perfume; quizá el dorso de sus manos, su cara, habían sentido que la temperatura era más alta en este mismo sitio donde una persona, de pie, hubiese podido elevar en unos diez grados y durante un instante el calor de la atmósfera. Era imposible saberlo. Cada vez que llegaba a la esquina veía sólo esa acera curva, blanca, nueva. Una noche, quizá, algo había desaparecido rápidamente en uno de los jardines antes de que pudiese hablar o mirar.
Pero ahora, esta noche, aminoró el paso, casi hasta detenerse. Su mente, que se había adelantado a doblar la esquina, había oído un murmullo casi imperceptible. ¿Alguien que respiraba? ¿O era la atmósfera comprimida simplemente por alguien que estaba allí, de pie, inmóvil, esperando?
Dobló la esquina.
Las hojas de otoño volaban de tal modo sobre la acera iluminada por la luna que la muchacha parecía venir en una alfombra rodante, arrastrada por el movimiento del aire y las hojas. Con la cabeza un poco inclinada se miraba los zapatos, rodeados de hojas estremecidas. Tenía un rostro delgado y blanco como la leche, y había en él una tierna avidez que todo lo tocaba con una curiosidad insaciable. Era una mirada, casi, de pálida sorpresa; los ojos oscuros estaban tan clavados en el mundo que no perdían ningún movimiento. Su vestido era blanco, y susurraba. Montag creyó oír cómo se le movían las manos al caminar, y luego, ahora, un sonido ínfimo, el temblor inocente de aquel rostro al volverse hacia él, al descubrir que se acercaba a un hombre que estaba allí, de pie, en medio de la acera, esperando.
Se oyó, allá, arriba, el ruido de los árboles que dejaban caer una lluvia seca. La muchacha se detuvo como si fuese a retroceder, sorprendida, pero se quedó allí mirando a Montag con ojos tan oscuros y brillantes y vivos que el hombre creyó haber dicho unas palabras maravillosas. Pero sabía que había abierto los labios sólo para decir hola, y entonces, como ella parecía hipnotizada por la salamandra del brazo y el disco con el fénix del pecho, habló otra vez.
-Claro... tú eres la nueva vecina, ¿no es cierto?
-Y usted tiene que ser... -La muchacha dejó de mirar aquellos símbolos profesionales -... el bombero -añadió con una voz arrastrada.
-De qué modo raro lo has dicho.
-Lo... lo hubiese adivinado sin mirar -dijo la muchacha lentamente.
-¿Por qué? ¿El olor del kerosene? Mi mujer siempre se queja -dijo Montag riéndose, Nunca se lo borra del todo.
-No, nunca se lo borra -dijo ella, asustada.
Montag sintió que la niña, sin haberse movido ni una sola vez, estaba caminando alrededor, lo obligaba a girar, lo sacudía en silencio, y le vaciaba los bolsillos.
-El kerosene -dijo, pues el silencio se había prolongado demasiado - es perfume para mí.
-¿Es así, realmente?
-Claro, ¿por qué no?
La muchacha reflexionó un momento.
-No sé -dijo, y se volvió y miró las casas a lo largo de la acera -. ¿No le importa si lo acompaño? Soy Clarisse McClellan.
-Clarisse. Guy Montag. Vamos. ¿Qué haces aquí tan tarde? ¿Cuántos años tienes?
VIERNES, 30 DE ABRIL DE 2021
¡¡ FILOSOFÍA PROLETARIA DER-REBALAE Y UNIVERSAL,...¡¡¡; DEL "" COMUNISMO PLANETARIO AUTOGESTIONADO "" Y CON ""torito // tejiendo organización,...México,...¡¡ zapatismo,...¡¡. MÁS POETAS ANDALUCES - 1988 - Depósito Legal: M-4822 – 1988 I.S.B.N.: 84-404-1590-7 I mprime: La Idea c/Salitre, 15. 28012 MADRID LUCIANO MEDIANERO MORALES, Nacido en Málaga el 31 de enero de 1953. En este otro libro de poemas, capta y cuenta de particular manera, destellos, desvelos, amores y quejas de la tierra, sus personajes son, entre otros, Hernández y Víctor Jara. ‘’MÁS POETAS DE MÁLAGA’’ y ‘’MÁS POETAS ANDALUCES’’ son sus abiertas ventanas, al campo, a las almas Andaluzas y demás pueblos Entre el humor irónico y el amor pasión, nos alienta, entre prosa y poema. GÁMEZ QUINTANA [[ Estoy vivo, vibro, me excito, tengo fuerza. La Luna, la luz de la noche, fuerza psicométrica de 4.000 millones de seres. Estamos vivos, queremos vivir, potencia cósmica unida. Perderán los poderosos, democracia, democracia que no llega a cubrir. Bancarrota, bancarrota de la mentira. Vibro, vibramos; nos potenciamos. Claridad de la noche, miseria de la Humanidad, --arriba la mayoría, somos más--. ***Y como hombre me pongo tieso, como las vías de un tren sin regreso. Y al caminar voy en busca de mi encuentro. Poco a poco llego, con paradas y largos trayectos. Y las férreas vías me calientan, aún de noche, aún en invierno. Y grito muy adentro, pareciéndome a un disco rayado. Me sigo moviendo; moviendo el pensamiento. Mis ideas de mis "adentros". Y dejé los miramientos: a cada cual con su cuento. *** Y por decir, puedo decir mucho: lo digo a mi manera, planteo ideas; no quiero conclusiones, cada uno saque la suya. Y no digo que no me arrimo, ya que en algunos escritos, incluso ‘’RIMO”. OS COMENTO… Escribir, después de haber pensado que no hay nada nuevo… que motive. Es la Mar de curioso, que el Cerdo sea, igual que el Oso. Escribo pensando de que puedo ser famoso... Me da igual que sea antes o después de muerto... Qué listo soy... busco la oportunidad; en la vida a lo largo del tiempo, ser famoso, importante, es cuestión de suerte. Y qué suerte saber escribir tantas letras. Total, todo es, sí, todo es cuestión de aburrimiento. No, en verdad, no miento; las ideas es como un nacimiento, eso sí, como todo, muy espontáneo. De seguro que con esta maravillosa prosa triunfo. Natural: No critico, no pienso, no reflexiono, no me excito, no siento... sólo, solo estoy aburrido; sólo, solo escribo. Releo, lo que llevo escrito, y me río, y pienso: si con este rollo puedo hacer escritos más largos que un gran río. Me toco la nariz, cojo un cigarro, tomo una buena postura, y ala, a escribir, que si me atiende la Editorial, ya puedo vivir. De repente me acuerdo que tengo que escribir algo de amor sobre Mallorca, y que a Andalucía le debo una canción. Eso sí, serán obras muy serias. Al instante me llega una intranquilidad: y qué pensarán los que me conocen, cuando lean esta parrafada. Sí, me inquieta Ya, pasarlo a limpio, leerlo públicamente. Honradamente pienso, que no sé parar tanto cuento, será que miento, será que no soy yo; será acaso, que estas letras es mi profunda verdad. Será que esto es y no es "ná".En el tiempo de vida que llevo, he hablado y aprendido a escuchar, ahora, como en Andalucía no he oído palabras serias sin igual. Una cosa, no quita lo otro; el cachondeo y la seriedad se dan la mano por igual. Según parece, todo es una igualdad, de polos opuestos dispuestos a danzar. Y me quedo cortado pensando que podría desear explayarme, como las estrellas. En contar cosas, ideas, cuentos, vivencias, de mi pasado y de mi porvenir. Por venir de aquí, de mi tierra, de mi mundo, de mi ilusión, de mi realidad rodeada de personas. Las hojas revueltas, junto a la cajetilla de tabaco, del cenicero y el encendedor. De una puerta, dos puertas más y el baño. El de todos, el de todas las casas, allá donde lo tengan. Allá donde el vivir es vida semienterrada. Acaricio mi cara cansada, pensando en cómo continuar sabiendo que la noche está fría, y espera mi coche que le dé los buenos días. Cuando sé, que me enrollo malamente, corto, me paro dejando absurdos versos que no llegan a nada. Todos duermen, quizás después de haber soñado, casi despiertos, medio vivos. Los sonidos del lamento, de la alegría, se entrelazan con el maullido del gato de la vecina, y del cricar de los grillos de nadie. Están las redes volando en alta mar, de nuestras costas. Un cigarrillo, una voz y otra que le responde ponen al descubierto que la vida tiene 24 horas al día. Dentro de poco amanecerá, será un día de fiesta. Es domingo, también se trabará, se venderá más. Unos pocos se enriquecerán hasta los bigotes. Estoy pensando en mucha gente, unas estarán frías, otras calientes. El aire de poniente, traerá, quizás, lluvia y frío. Es invierno, comienza un nuevo año; planes, proyectos, que ya están diseñados desde antaño, surgirán - irónicamente - como nuevos. Me creo triste, pero, no; sólo estoy escribiendo, creyéndome trascendental. Pobre iluso, pero si la fama no la uso. Qué disgusto, qué angustia, qué desatino pensar que si quiero: atino. Vuelvo a coger el mechero, enciendo un cigarrillo en este lapsus me acuerdo de muchos escritores, de mis colegas de tertulia, de "La Casa del Poeta"; resumo comprobando de que de todos ellos, me estoy inspirando, aprendiendo, quizás, copiando. Un poco de uno, otro poco de otra, un mucho de aquél. Y son más de las tres, he torteado al último mosquito que quedaba en la habitación. Hacía más de una hora que le avisé. Le dije que estábamos solos los dos, y que era más fuerte que él. Lo comprendo, no puedo evitarlo, tengo que escribir otro libro, necesito escribir, rellenar hojas, no debo parar. Continúo agotando el tabaco. Paqui y Pepi me comprenderán. La suerte está echada, antes de primavera él, el libro, saldrá. Con mi dinero y la ayuda de amigos verá la luz, el dichoso libro. Ya tiene que salir. Al igual que las mariposas, que las letras, que mis ganas. Al fin todo sale, todo busca la claridad. Todo sueño se hace realidad, toda la realidad se sueña. El camino no es camino, el polvo no es la mar, las inquietudes, el vibrar de la emoción se funde en la ilusión del esfuerzo. Aunque no es cosa de peso, el refrán es el refrán, él, el cancionero que hace el pueblo, sale de la realidad. El poeta debe ser imaginativo, ingenioso, simpático, musical, un poco buscavidas y amable. Se le permite todo menos comerse las uñas. Aunque sea un despistado, la gente no se lo toma en consideración. Al revés, se lo toma como algo simpático, como una anécdota maravillosa. A los escritores - incluido ¡claro está! los poetas, por el hecho de escribir, ya se le considera PERSONAS RESPETABLES. Ya puede escribirse de lo que sea, que esos señores/as, tienen tarjeta de paso. No entiendo lo bonachona que es la gente, por tan poco que hace - algunas gentes - las consideraciones a que son sometidos. Escribir, es sólo coger boli y papel, unir unas palabras a otras, empezar con una frase más o menos entendibles y hacer que el público las lea. No es nada trascendental, es sólo quemar un poco de tiempo, voluntad y rellenar papeles. De vez en cuando dar un recital o conferencia, con un poco de gracia y muy solapadamente decir: Pues ya que me preguntas, pues sí, soy escritor, soy poeta. Ya todo puesto en acción, eso sí, en situación, pues explicar con aíre infantil y melancólico, las motivaciones o razones del por qué se escribe. Dramatizar un poco, la visión particular de la poesía, de los escritores, de los temas, de los fundamentos es cosa muy útil para convencer, de que en realidad somos poetas. No basta - al parecer - con que te lean o escuchen un poema; es necesario esa comedia comunicativa, sobre las profundas motivaciones o inspiraciones, que supuestamente tienen los escritores. Sí, hay que demostrar que no estamos alucinados cuando escribimos algo; hay que demostrar que no hay estado de emoción distinto de un momento a otro. Es bien fácil: cuando escribimos es porque nos da la gana, y cuando nos mantenemos tiempo y tiempo sin coger papel y boli, es porque no queremos, no tenemos gana. En su trabajo el poeta es afortunado. No tiene que romperse la crisma, no necesita comerse el coco. Todo es fácil, rápido espontáneo, rayando con la lluvia fina de otoño. En cambio el historiador, el matemático, el economista y muchos otros científicos, tienen que estudiar, deben elaborar teorías, comprobar resultados. La tarea de ellos es muy muy grande de por sí, y comparada con la de los poetas. Los poetas solo deben unir palabras sin verificar nada; es un trabajo continuo sin resistencia de ningún tipo. Quizás, lo más común de ambos, de los poetas y los otros, es que trabajan para comunicar algo - supuestamente - útil a la Sociedad. ***Y estoy en la calle, camino de ocio, calles de observación, hombres y mujeres, hijos e hijas... la acera y el ruido del taconeo. El ocio del sábado tarde, del domingo matinal se junta a la tarde noche. Junto a las palmeras, a las palomas, el ruido de unas potentes olas; el silbido del viento, los abrigos y manos que se aprietan a nuestra piel. Son miles de personas que se encaminan al tiempo del reposo mental, al reposo del tiempo muerto... Es fin de semana, no hay labor, las lentejas ya se han ganado en una y mil maneras de ser útil, de ganar el agrado, de ser ellos mismos. Caminos desgastando energías, de un plato, un caldo, unas piezas, un tajo reventado de Sol; y el sudor, la sangre y el Ser. Todo vuela alrededor del Don... el don del saber: hacer Capital detrás de un cristal. Es primavera, y estoy cansado, ¡de verdad! Sol moreno al mediodía; las hojas se encaminan a cumplir su papel, papel brillante como el Sol, Sol del amanecer, que aprieta en tu piel. Temprana mariposa de un nido de miel. Es así, la tempestad para el marinero. Jornalero en la plaza, buscando su pan. *** Hablar de la vida, de las gentes, de un barrio, de mi barrio, de la playa, de las chavalas, de Málaga, de los montes, de los perros, de los gatos, de los árboles, de las plantas, parques y jardines, de las calles, de los contenedores de basura... de los coches, de los tranvías... de los niños, amigos; de los primeros, presentes y futuros tanteos con las niñas, las muchachas, las mujeres. De la escuela, de los profesores, del Director Don Antonio, de la familia que llevaba a cargo la portería, la limpieza, de las clases; del comedor largo y claro. De las comidas de garbanzos y lentejas; de la leche en polvo de los americanos. En los años de juventud en el "Centro", de las manifestaciones por diversos motivos. La regada de octavillas a todas las horas del día, en todos los lugares de Málaga; en las fábricas, los barrios, en los pueblos. Ese vivir clandestino, de piso en piso, alquileres por doquier: 5.000 pesetas, u 8.000 pesetas al mes. Las reuniones, las discusiones, la elaboración de octavillas, las ventas y reparto de periódicos obreros. Los contactos con los estudiantes, los profesores y profesionales; con las amas de casa, las juntas de vecinos, las charlas y tertulias con los viejos luchadores defensores de la IIª República. Dejar tu casa para ir a trabajar muy lejos, la emigración interior, la exterior: Alemania, Suiza, Francia, Inglaterra. Otros aún más lejos: Argentina, Brasil, EE.UU., etc., etc... Los grandes ideales, la Nueva Sociedad. Para muchos la Democracia, para otros la Revolución pendiente, la Revolución Comunista, para los menos. Miles de conocidos, con sus familias, sus novias, sus mujeres, sus hijos. Los problemas, sus inquietudes, los deseos de superación personal, social, política, cultural. Mentalización para vivir una nueva moral, una ética de acorde con un Mundo más racional, más social. Un Mundo nuevo en definitiva, la mayoría queríamos lograr. Y el repartidor de pan, que a las 6 de la mañana se dirige al horno para llenar su coche; su canasta en la bicicleta. Y el amasador organizado por turnos; el calor del horno, el sudor de 10 horas de fatigosa amasada. El repartidor conoce a mucha gente, los ve por la mañana, con los pelos levantados, los ojos casi cerrados. Buenos días, cuantas vienas; hoy llueve, hace frío, son 23,50 pesetas. Y así hasta las 7 u 8 de la tarde. Y por las tempranas mañanas, muchas luces se encienden; un café para entrar en calor. Nuevo día, hay que trabajar. Autobuses que recogen a las niñas de las camisas, a las de Intelhorce, Citesa ya está abriendo, más de mil personas, centenares de coches aparcados en las calles adyacentes. La carretera de Cádiz, parece una feria de luces, es la calle principal, son los trabajadores de "La Costa"; servidores del turismo, constructores de edificios, hoteles, apartamentos, urbanizaciones; ahí, hay mucha vida, "la Costa", vida y dinero. Torremolinos, discotecas, drogas, prostitución, camellos, chorizos pobres y ricos; diversión, playa, bronceado, "las giris", y el ligoteo. Hay vida, Fuengirola, Benalmádena, parecen más tranquilos. No todo viviente es extranjería, existen sus barrios, sus nativos y gentes de los pueblos de los alrededores, así como cordobeses, y otros muchos. Todos conviven, luchan por el día a día. ¡Y que no falte! Todo funciona, tienen su movimiento, lucha cotidiana y avispada, para que lo principal no falte. Marbella financiera y lujosa: dólares, petrodólares, saunas y jet-societet. Los famosos, los festivales pseudobenéficos, los "moros", los árabes, el oro negro, los dineros sucios, la Cruz Roja y sus salas: cuatro duros para beneficencias. Derroches, adornos exteriores de joyas; del sudor de los demás, y todo funciona. *** FILOSOFÍA-IRÓNICA DEL ESPACIO Es penúltimo día del año 1987 según el calendario cristiano. Han pasado 364 días desde que comenzó el año. Varios astronautas soviéticos han vuelto de la Tierra. Los EE.UU.N. han tenido que retrasar en tres meses el vuelo de su lanzadera. Los "colgados" de todas las leches, y por cualquier motivo, andan de fiestas; llegándoles las neuras hasta las raíces del cabello. Se alucina, siempre, cuando se está arriba. Hay que ver, que para hacerte creer, lo de serio que nos tenemos que poner. Las industrias de armamento se han disparado; de pronto todo el paro se ha acabado. Aún no se sabe, si esas buenas personas se han colocado..., o es que la han matado. Aunque todo sea disimulado algo se ha aclarado; la verdad con el tiempo... ha pasado. Una escalera y una terraza, mirando la bahía estrellada, volando junto al faro. Esas noches callejeras, con entrega de amor a una flor, pocas horas de sueño, muriendo en un rincón. El Mundo se ha apagado, parece que ha muerto la ilusión; desilusión al comprobar que la política con el dinero se acostó. No me creo bueno ni santón, ni listo ni melón, solo soy del montón. La estupidez es el arte del figurón por eso los ingeniosos les sacan a cada listo su canción. Es posible que hoy, me siente cachondón, será por la cantidad de programas que he visto en televisión. El ingenioso ojeroso, siempre se siente decoroso, remojado y novedoso: no es más que un oso. La familia aprieta como las correas con tachuelas; es muy tarde cuelgo el lápiz. *** Lejos del amanecer, a distancia de la claridad, redondas siluetas alargándose sobre el árbol. Manantial de brisa, de frases bonitas en el horizonte; de ecos asustados al ver al guardián. Y se repiten mil palabras y susurros, se escriben y publican mil soluciones. Los montones de santones, en sus cómodos sillones; estridentes y prepotentes no se aprestan al porvenir. Sus momentos perfilados, sus Bancos, sus lujosas casas, sus coches... al lado y muy bien amarrados. Protegidos del disparo del verso y del "pego mis labios a la justicia". En sus cráneos amortiguados de no recepción a palabrejas mal sonantes de unos pobres ignorantes. Y ya no hay arroyos de aguas vírgenes... Y ya no hay campos, ni mariposas, ni mar salada. Toda la Ciencia está enlatada. Aquí estamos nosotros, ya somos otros; somos masa, somos notas estadísticas, somos carne amorfa de ensayo. Así somos, así nos hacen ser. Entre adinerados, militares, técnicos, reyes, presidentes y burócratas, andan repartiéndose el cristal brillante; que el Sol, si la potencia del Sol, hará estallar. Está la Humanidad en un amanecer incierto. Pero volcaremos la balanza al lado positivo, con un poco de esfuerzo. Dejándonos de quimeras particulares, trabajemos y pensemos a lo grande. El personal no está para guerras, ni el personal quiere matar; el personal está para abordar el futuro con entusiasmo y vivir en paz. *** SANGRE CON LA DICTADURA, DEMOCRACIA CON GILIPOLLECES Una España desgranada, en que la inmensidad del Mundo no es nada. La larga y tenebrosa historia de mi tierra, muy reciente en mi mente. Desdicha del poder, despiadada Sociedad que no cuenta con mi pueblo. Historia de una durísima Dictadura militar, en la cual, éramos diezmados, perseguidos y asesinados. Pero luchábamos, sobrevivíamos de mil maneras. Hoy, después de más de 10 años de Democracia, debemos ser gilipollas. Tenemos que ser, para el poder, ciudadanos aborregados. Quieren, ellos, los poderosos, que sigamos con miras estrechas, muy estrechas, muy enlatadas. No, no está la vida hecha para estrecheces. No, que a mí nada me echen. Oyes, que yo, ya estoy hecho; y me revelo porque no hay derecho, que tengan los poderosos tantos escudos, corazas, estrellas, medallas, etc., en el pecho. Que se dejen de tanto poder, que dejen sus derechos. Fin a lo no bien dispuesto; que se vayan con su cuento. ¡¡Oyes, que el pueblo tiene sus anhelos, sus ideas y sus derechos! Que no, que no, que esto "lo de su democracia" no está bien hecho. Que no, que esto es el mismo carro, pero con otro techo. Y estamos hartos de sus techos, que queremos un pueblo con su propio cerebro. De seguro, que tú y yo pueblo, estamos esperando; compás de espera, en calma tensa. De seguro que estamos pensando, recordando el pasado; en donde pasamos tanto. De seguro sabemos que nos toman por tontos, pero como decía aquél: somos nosotros los que estamos dando. Preparamos el camino, confirme paso; rectificando los errores nos vamos perfilando. Unidos en un gran abrazo, despierto estamos soñando. Y estaremos preparados para ese gran salto. *** CAMBIAR LA VIDA ES UN DURO PARTO Cambiando está el Mundo por un pensar profundo. Profundidad en un futuro distinto de lo pasado. Crisis de valores éticos, crisis de pesadez. Cambiar la vieja por la nueva vida, con savia nueva como la rama y la espiga. Los viejos miramientos no se curan con remiendos; la educación caduca no es juego de oca. En la calle se respira ambiente de nueva Sociedad, la juventud trae aires de nueva libertad. Las nuevas ideas, las nuevas prácticas, perfilan un Mundo de igualdad. Las fronteras no están, las naciones ya no existen; la amistad que brindan impide que algo se resista. Estas ideas son preciosas, es algo así, como el volar de la mariposa. Volar, de un Mundo a otro; es el nuevo hombre, es la nueva mujer. A lo largo de la historia, hemos visto cosas muy serias; las cuales se trataban de acabar con las miserias; y cuál no sería la indecencia de los continuístas, que llevaban al pueblo a las contiendas. Nada de novedades sociales, las novedades, solo para los militares. Que no, que sí, que para cambiar lo caduco, hay que sufrir. Ahí, tenemos el ejemplo, nuestra última guerra civil. *** Compromiso, ¿de quién?, ¿de la poesía con el pueblo?, ¿del pueblo con la poesía? ¡Cómo cuesta entroncar, la poesía de palabras bonitas sin fondo, con el fondo del "pasar"! Y parece que la muerte del poeta le hace inmortal. En la historia de la poesía, del pensador, del filósofo; después de cien años se hace realidad. Palabras de hoy para hoy, no tiene lugar. No hay razón para despreciar esta tarea social. Lo nuevo que rompe molde, duro embarazo a criar. ¡Que nazcan mil flores, mil ideas, que se difunda!; que las semillas sembradas no caigan en un huracán; compromiso de todos, cola y papel, pueblo y poeta. Palabras en acción; rompamos la tradición. *** Y "ER LENGUA" BRILLÓ
Y me acuerdo de "er lengua", con sus barbas y largos cabellos, la suciedad "pasota"; la brillantez de sus harapos confundida con su mirada. Y lo recordamos por las playas, por las calles noctámbulo; y comprendiendo su pensamiento en los toros. Las ilusiones perdidas, viviendo con intensidad. El cobijo de todo un pueblo, ante un símbolo malagueño. Y se lo llevó la noche, debajo de un coche. Y el recuerdo de tantos "lenguas", y yo soy otro "lengua"… En la arena acurrucado junto a una barca; las estrellas le contemplan; el agua le musiquea, las lunas le abrazan enamoradas de sus destellos. Y no es para menos... Él, que contemplaba la ida y llegada de mil gaviotas, que a su alrededor revoloteaban. Él, "er lengua", comentado en vida, recordado en muerte de triste final. No fuimos a su entierro; era como el hierro. Ojos burlones, sabios, como de ratones. Hoy, como ayer, comentado, recordado, ¡como hijo del pueblo que es! Madrugada de primeros del 87, en un día libertador para gentes del pueblo con honor.
*** Atacando la maravillosa dificultad, que supone el transforme del evento tiempo; engranando el sentir de la labor terminada; consiguiendo continuar la responsabilidad de lo útil. Maravillosas chispeantes siluetas doradas, embarran el hueco hilado prepotente. En el fondo del Cénit, en la estrella volada; la Luna apagada chisporrea sus emanaciones, confusa y activa se desentiende, de todo ser que no entiende. Motivaciones de la acción, que al pasar, motiva al escritor. Entrecruzar, grabar, gritar; nublones de aficiones: idealistas mentales; unida y enfrentada a las tensiones.
*** Carrera en un charco, desencajado, como plumas de palmeras; maciza huella en la roca de su cerebro. Mercancía fácil, trabajo hábil, atrevido. En juego "er talego". Vendaval síntoma de descomposición. Unos cuartos para "el chute", para "el chocolate"; corre por las venas, aquellas sembradas por la Madre que se aterroriza en su cocina. Generaciones, sangres, inconclusa juventud atormentada, amasada en una sartén sin hervir; humo claro, suelto, erizado, como espejos ahumados, de futuro amanecer.
*** Cuando un hombre decide su camino, no hay caballo de Atila; su espíritu y convicción es un huracán, huracán de tranquilidad y equidad. No todo está dicho, no todo está claro; nuevos choques, nuevos momentos, nuevas contrariedades aparecerán, lucha virgen a ventilar. Lo pasado asumido, potencia el despertar; como nebulosas inquietudes, como espinas clavadas. Pies descalzos en un pedestal, polvo que limpias, sudor a secar; letras que se leen, ideas a tomar. Corazón de hierro, abrazo de algodón, un hombre serio y dulce no se dejará avasallar. Emboscada en la noche, deberá repeler, una idea y otra, un hombre cabal.
*** Yo no sé, si cuando te miras en el espejo ves algo muy a lo lejos. Yo no sé, si cuando te arreglas ves a muchos cuerpos. Cuando sales a la calle, no sé si ves a alguien a tu alrededor, no lo sé. No sé, si el dolor y la pena, te produce alguna huella. No sé, si cuando vuelas, te das cuenta de que la vida no es una cometa. No sé si sabes que hay que arrimar el hombro, y llegar con la mirada hasta lo más hondo. Sí, sé que sabes que estamos oliendo; que nos estamos moviendo. Sí, se sabe, que nos estamos despertando. Y que se sabe que tú y nosotros nos estamos mirando. Sé que sabes, que tu postura se está agotando. Todos sabemos que el momento está llegando.
*** Armonía de la realidad, desdibujada por un ciclo vital. Río y fuego en lucha desigual. Hoy para vivir; coche y cuchillo, salir a comprar un "cacho" de pan. Ficticio encorbatado, fiesta en Marbella. Gobierno a medias, pueblo a cuarto…A las 12: whisky, lujos y mujeres; en los barrios, a las 2 de la tarde, a ver quién come. Repartir lo poco que tenemos. Estado poderoso: David y Goliat. Cultura, conciencia: hay que actuar, orquesta y compañía, ejército de amigos.
*** ANDALUCÍA "TIERRA MÍA"
Te buscaré Andalucía, desde dentro hacia el Mar. De tus raíces antiguas, hasta lo profundo de tu pensar. Pueblo de pueblos, mezcla sin par. Tierra atada al monte, con fronteras de libertad. Las estrellas iluminadas por su Luna, dan colores de amor y paz. Pensadores de poesía, limpiando el ambiente de hipocresía. Suspiros de futuro, ensanchando a la Humanidad. Sembrando la alegría despertando paz y tranquilidad. Olores de tus verdes campos y mares desde el atlántico de Huelva hasta los montes de Comares. Andalucía, ¡eres tú!, con tu fuerza minera, con toda tu plenitud. Tu trabajo, tu sonrisa, es tu salud. Vigorosa nación construida con mucho sudor. Pueblo andaluz, pueblo trabajador. Para mi tierra, para mi pueblo esta canción. Un saludo y un "osú". Dedicada a mi amigo Marcos Antonio y a su tertulia de amigos.
*** Vendo lotería, tengo que comer; ¡niña, como éste no hay, termina en 43! ¡Será el Gordo! Hormiguitas vistas desde lo alto, de todos los colores; la suerte está en la calle, negocio más que centenario; con solera y somera función; reflejo de un Estado sin pudor. ¡Pero niño, me gano la vida! ¡Es mi pan! La vida... la suerte... unida en hilo espinoso. Y recorren las calles, los bares, se ven en las esquinas... y es muy doloroso, algunos de ponen como osos, otros, ojerosos. ¡Y es la suerte Señores!, también para los invidentes, para disminuidos, y es para la gente. El trabajo es la suerte, la vida es la suerte, ¡Vaya suerte de vida, es muy alegre!
*** Ante tu mirada llena de dolor, tus movimientos que pedían ayuda, y las palabras no pronunciadas que escondían un suspiro, un alivio. Yo que soy una amasada de sentimientos y rectitud, tendí mis esfuerzos comprensivos hacia tu frágil y difícil situación. Es verdad que tus envolturas me aprisionó, y después de miles de viajes, de millones de reflexiones, con la mosca tras la oreja, indeciso y activo, entregado en el asiento del 600; librando una y mil batallas, supe estar a tu lado: actuando como siempre, igual que con toda la gente. En el aire queda, algunas cosas por comprender, pero, sé, que con el tiempo: lo sabré.
*** Hoy me he dado cuenta, de que todavía no lo sé todo. Hoy, que vuestras miradas, radiantes y atrevidas me han llamado; como un susurro interrumpido. Hoy, que me habéis llamado, llamada de amistad: sin malos rollos, con sencillez, hacia el conseguir la amistad. Y yo, en mi torbellino de inseguridad, no he ido... pero he aprendido: hoy no es ayer; es como un huracán, como 40 años pasados en un abrir y cerrar de ojos. Hoy, he aprendido,...)))...
MÁS POETAS DE MÁLAGA - 1987 -
I.S.B.N.: 84-389-9663-8 Depósito Legal: M.23714 – 1987
Imprime: La Idea. c/Salitre, 15 – 29012 MADRID
NOTA – PRÓLOGO
Sí amigos, sigamos entre versos insistiendo, Málaga, nuestra Málaga también precisa de nosotros, nuestros dichos, y hechos, dirán el por qué del dolor, nuestros y ajenos, la escuela de la vida, la más certera, razonará hasta las sinrazones de leyes, de deberes, por los cuales en soledad nos solemos dar, aun sin saber qué hacemos, pero sabiendo lo que no queremos ser, compañeros, vivir cuesta la… vida, compartamos heridas y quizás sanemos más prontamente y juntos. Todos por igual, versos y sueños, creencias y desvelos, sentimientos paralelos, hacia una misma paz y patria, humanidad equilibrada, ¡qué fantasía, qué delirio! creernos que con versos, daremos, curamos al herido… Compañeros seremos, entre hijos, nietos, de esta y otras décadas, estas páginas dejan de ser nuestras, porque todos precisamos que sean, de quienes las hojean, de quien nos sienta,… el mejor premio, pago, a toda nuestra espera, MÁS POETAS DE MÁLAGA, o Málaga más poeta, dirá lo que otros callan por apariencias, décadas enlazadas, sin sexo ni frontera, ni edad, puesto que somos de una misma materia, voces que no se acallan, ni fingen ni desfasan. Yo, el más autodidacta, os doy la bienvenida, mi amistad y mi casa, que si os sentís poetas, es casa vuestra. Adelante por nuestra Málaga y sus tierras.
GÁMEZ QUINTANA
“LUCIANO, luchador con y para el pueblo, narrador de problemáticas, delineante en ‘’trabajo’’ entre versos, poeta ‘’pa’l obrero’’, adelante compañero.” GÁMEZ QUINTANA LUCIANO MEDIANERO MORALES Nacido en Málaga el 31 de enero de 1953, con un hijo y ya, este libro, capta y cuenta de particular manera, destellos, desvelos, amores y quejas de la tierra, sus personajes son, entre otros, Hernández y Víctor Jara.
[[[ Ábranse mil flores, mil pensamientos, mil ideas, no cojamos el interés egoísta, démonos al viento, que él, no marea.
Y cuando la razón, no tiene razón de ser, y nos damos cuenta que casi todo está por hacer. Debemos ponernos en marcha, para que la Humanidad, pueda ser lo que no es.
Como pájaro llorando, que pierde su nido, Yo al verte pasar a tu lado me arrimo. … /…
Y por pedir, pido, la libertad, pero, no, por libre, no me sé entregar. … /…
Un hombre libre, es hombre de paz, que ama al pueblo, igual que a su libertad. … /…
Filosofía del misterio, lo no comprendido, es adivinado, cuando de verdad, por aprenderlo, nos hemos esforzado. … /…
La calle llena, y el árbol caído, el pueblo alegre, después de haber sufrido. … /…
Y uno contento, con su quehacer diario, ya que otros, no hacen nada, y son, muy millonarios.
PRIMAVERAS FRESCAS
Y me faltan los días, y la sangre derramada, que sirve de fresca simiente. Y el cuerpo del pueblo, donde su cabeza la portan otros. Y yo quiero unir, a ese cuerpo su verdadera cabeza. Como en primavera que todo renace, y con ella, todo se renueva. Aíre fresco de una mañana... de finas gotas. Lavada la cara, vestido todo un cuerpo, dispuesto para la acción. Y el ansia de vivir se dispara. Torrentes aguas de color blanco, de sabias ideas. Cuidado, que alguien acecha, para entaponar... a ese pueblo que camina sin cesar.
FRESCA FUENTE
Tendría el mundo que ser como la fuente que quita la sed. Fuente que no regatea presente durante todo el día, fuente con música de bonita melodía. Cuando la fuente de la vida se agota y vemos que todo tiene su fin debemos pensar y actuar durante nuestra vida haciendo al Mundo más feliz. Y qué felicidad quitar la pobreza, qué bienestar es estar en paz. Qué os podría decir, qué podría pasar: para que la Humanidad fuera de alguna manera más feliz. Os diría, que los pájaros de mal agüero ayer tomaron savia nueva y no dan miedo. También os diría, que las mariposas, además de su trabajo con el polen han construido unas pistas de abordaje, y en sus cuerpos transportan a los niños, a la Luna, a los colegios, a los campos, a las playas, y a otros muchos lugares. Os diría, que la miseria, el hambre, las guerras, es un mal sueño, una tonta pesadilla. Esto os lo diría a voz llena, muy fuerte, para que los poderosos lo oyesen... Podría pasar, que el racismo, solo es un racimo de dulces uvas, de parra añeja, en el pórtico de una casa campestre. Y haremos borrar con goma, las fronteras, que dividen y hacen guerrear a los pueblos. Y os diría, etc., etc., etc., y, muchos etcéteras.
QUE TE HEMOS ‘’OLIDO’’
Y de egoístas estoy tan harto, y de gente falsa, ni lo digo, de fantasmas lloriqueones, hasta los bigotes. Y es que la postura, debe llegar hasta la sepultura. Y es que estoy harto de artistas dramaticones, y ya me duele hasta los cojo…ones. Sin compasión contra tanto chupón. Y es que debemos gritar, y acabar, con personajes sin igual. Y es que ya está bien, de tantas historias sin razón. Y es que ya ha llegado el momento, y es que no debemos aguantarlo ni un cuarto. Al tajo con tanto cuento. Y que la historia la escriban, los hombres con pies descalzos.
ARTE Y DOLOR
¿Y por qué tanto dolor? ¿Y por qué tanto llanto? Será porque el entendimiento entre los hombres no llega para tanto. O bien será que la vida, el cambio, el sobrevivir, es un arte, y todavía de eso, tenemos, solo una pequeñísima parte. Pero el entendimiento y el arte, es algo, que poco a poco vamos consiguiendo. Dejaremos de ser animales, caminaremos viviendo.
LAMENTABLE
Es lamentable, que se tenga que decir, que el pueblo no es culto. Es lamentable, porque eso, suena casi a insulto. Hoy por hoy, el pueblo es insultado, por señores, que, de su lado, se han separado. ¿Quién es tonto en este país? ¡Señores!, la vida enseña, que acabar con los sinvergüenzas, es mucho pedir. A ver, si con gracia y salero, ¡si no pidiendo tanto!, se van esos señores, con la boca callando.
POESÍA Y PUEBLO
Como la punta de un Iceberg, agudizada la forma de influir; de entrar en el sentimiento, en la razón del pensar. Se tronca la poesía, en un instante de atención, se pierde en un instante. De realidad soleada; la salida es atómica. Queda el ingenioso, que en su asombro se resigna al tiempo. Milenios de espera, de comparsa no familiarizada, profundidad y levedad del escritor, romper la capa asentimental, que en la interpretación y en el aplauso, parece que agradece, el esfuerzo de unas rimas sueltas, sueltas en un huracán. Huracán de ideas, de expresiones experimentadas. Callados en sus frías sensaciones fluyen deambulos, en sus noches días, en sus días noches. Oscuras sensaciones; una sinrazón... Incomprensión del autor; muy bien para agradar. Charlatanes y oyentes interpretan sus papeles, comprensión del deshielo. ¿Faltan milenios para la comprensión? ¿Será llegado ya el momento de dejar de interpretar la falsa? ¿Tendrán que abrirse unos a los otros, sus cerrados sentimientos? ¿Acabaremos con las frustraciones? Preguntas con respuestas, a nivel personal y a nivel general. Las ideas de las nuevas sensaciones, formas como copos de nieve en un pajal. Caliente y frío, por su fin en un campo de perfil; siluetas caminantes, entroncando su mirada, y que según parece, centrada en la suerte.
¿QUÉ PASA AQUÍ?
Entroncando el Son del apoyo, y buscando a oscuras tu lugar, nos das la espalda al llegar a tu umbral. El pueblo boca abierto queda sorprendido, desesperado y enojado en tu cara te ha hablado. Oye tú, ¿Qué pasa aquí, que estás haciendo? Y tú, respondiendo con ojos saltones, nos reprochas nuestras acusaciones. ¿Acaso te crees que eres imprescindible? ¿Crees que nos estás salvando de mil fieras? ¡No hombre, no! Las fieras han engordado, y tú a su lado, no estás saliendo mal parado... Tu cara gordinflona, confiesa el tipo de carne que te han dado... Tu piel roja, muestra la sangre de quien la has tomado. Cada vez está más claro, el tipo de partido que has abrazado. Tu pueblo, que no es tuyo, después de varios años, de verte actuar, se ha decantado, saliendo a la calle, diciendo que este mal royo, se ha acabado. Sí, estás asustado, con la verdad te hemos hablado, y ya de ti, NO NOS FIAMOS. Y hemos andado, pudiendo demostrar que no estamos chalados, que sabemos lo que vale un peine. Oye, que sabemos ir por nuestro lado, y arreglar lo que no queréis arreglar. Sí, ¡que sudor nos ha costado, comprender cómo construir lo que anhelamos! Y lo que anhelamos, ya está más que hablado. Sí, está más que escrito... y es muy poquito: un presente y un porvenir mejor para el pueblo. Mira tú, que bastante ya hemos pasado, que con el sufrir hemos madurado, ya no necesitamos tus consejos ahumados. Como hemos madurado, ya no queremos el pasado; tampoco queremos tu presente tan poco esperanzador, queremos nuestro futuro de paz, de trabajo, de cultura y de libertad. De seguro, que esto lo queremos, y lo trabajamos, con ardor y gran ilusión. Oye tú, no te pongas en nuestro camino, oye tú, coge carril.
MINERAL DESENGAÑADO
Corrupción de Oro, ¡oro de sudor ajeno! ¡¡Qué diferente su bonito color, a su uso corruptor!! Oro que multiplica oro. Oro de guerra y dolor. Oro de mineros, oro del pueblo trabajador. Su cálido tacto es desengañado, ante sus trapicheos en saunas, armas y compras de "amor". Mineral puro, de la pura naturaleza, ennegrecido en el mercado por las manos de más de un desalmado. Estrellado oro sin calor, chispeantes ojos del ávaro atesorador. Oro que ennoblece la simple exposición. Oro que embrutece, la conquista de su posesión.
DESPERTANDO DE UN SUEÑO IRREAL
Aquí, en España, y con 11 años de Democracia, siento decir y digo:
Con el acero fundido, y el trabajo de un pueblo colectivo, queda el beneficio para un grupo reducido. En la acera sucia, y en los barrios hundidos, están los bancos y las bodegas llenas, ya que el pueblo está desposeído. Con la esperanza en el tiempo, y con los ojos rehundidos, empieza la respuesta, contra los gobiernos corrompidos. Los sentimientos rocosos, de un Estado Sordo, se escuchan voces de un NO AGUANTO MÁS. Los poderosos siguen rencorosos, la Iglesia no sale de su asombro, ante la juventud se apresta el fusil de los que siempre dispararon detrás del pretil. Y es que hoy ya se puede decir, que de historias no se puede vivir. Y el pueblo despierta, y al igual que las flores florecen en primavera, yo me arrimo a tu vera y tomo tu bandera. Pueblo hábil, duras luchas te esperan, acuérdate del pasado, no cometas errores, para que tus sueños no se desmoronen,...)))...
(( LETRICAS PROSA POÉTICAS/PROLETS DE LUKYDEMÁ. 29006,...DER-ALBORÁN/MEDITERRÁNEO,...¡¡¡. )).
SALUDOS,...DE MÁLAGA, ESPAÑA-EURACA-,...¡¡¡. DE LMM,...EDITOR DE lukyrh.blogspot.com ¡¡, en el cual, hemos reproducido, vuestro último trabajo mandado a nos,...¡¡¡ y gracias y salud,...portó,...¡¡¡. lukyrh.blogspot.com // @lucianomediane1
en blog ¡¡ : indicado ¡¡ : VIERNES, 30 DE ABRIL 2021 // REVOLUCIÓN DE LA HUMANIDAD. BLOG/LUKYRH.B/S.COM ¡¡ "" ALGO DE NOS POSICIONES,...// ELOBRERO.ES,...Y LAS ELECCIONES PANDÉMICAS GENOCIADAS SALVAJEMENTE POR LAS FUERZAS DEMONIAKAS BUROCRAT-MULTI-IMPERICAPITALISTAS OTANISTAS Y ASOCIADXS IMPERIALISTAS ESTE/EUROPEO-RUSISTAS/PUTINISTAS-XI/CHINISTAS,...ETC,...¡¡¡¡. GRACIAS JMROCAVID,...POR MANDARNOS ESTAS LETRICAS,...MÁS ABAJO, DECIMUS ALGUNAS COCIKAS,...TENEMOS DERECHO,...YA QUE ESA ENTIDAD,...ELOBRERO.ES,...NO NOS PUBLICA NA DE NÁ,...ASÍN,...POS NOS,....HEMOS DEJADO DE MANDARLES NUESTROS ESCRITOS,....QUE SE MOLESTEN EN ENTRAR EN LUKYRH.BLOGSPOT.COM,...POR SI QUIEREN SABER DE NUESTRAS LITERATURAS Y SENTIMIENTOS,...¡¡¡. GRACIAS PORTÓ,...PERO DE VEZ EN CUANDO, QUIZÁS, ALGO TE MANDAREMOS A TI, PERSONALMENTE,....Y ESTAMOS QUIZÁS,...PENDIENTES DE ENTRAR FUERTEMENTE EN TUS LÍNEAS IDEOLÓGICAS-POLÍTICAS,...¡¡¡. PERO VAYA NO ES COSA URGENTE,...AUNQUE SI, REALMENTE ALGO ANTAGÓNICAS NUESTRAS RESPECTIVAS VISIONES Y ESTRATEGIAS,...ETC,...¡¡¡. EMAIL/PUBLICIDAD, SIN PERMISO ¡¡¡ : ,...//.... ¡¡¡¡. ¡¡ Y,... CUANDO UN HOMBRE ES SOLAMENTE AMADO POR UNA MUJER,... PERO, QUE CLASE DE ENTREGA MÁS POTENTE, ¡¡¡¡ : John lennon Guardar casildasecasa.wordpress.com Casilda se casa wanderlust-marloes-horst-by-will-davidson-for-harpers-bazaar-australia-march-2012-3,...¡¡¡. --
Publicado por lukymalaga en 16:14 Enviar por correo electrónicoEscribe un blogCompartir con TwitterCompartir con FacebookCompartir en Pinterest No hay comentarios: Publicar un comentario,...--¡¡-
NOTA : ANAGRAMA, DECIDIDO Y CREADO, EN EL DÍA DE 26 DE NOVIEMBRE DE 2.021, EN LA CIUDAD DE MÁLAGA, SPÁNIKUS,... EURAKA- ALBORANENCES ¡¡¡.
¡¡ Radio Futura - La negra flor (Superconciertos TVE) - Bing video ¡¡ ¡¡ Y DIJO ELLA, "YO SE KOMO KITARTE ESA KARGA CEBOLLINA,..."¡¡. // TOK, EN LA VÍA, POZ ES UNA GUERRA SINKUARTÉK, CHABALOTXS UNIVERs ¡¡;-- POZIL,...DESPUÉS DE MÁS DE 30 YEARS, SI LXS PAPISMATRIARKAS VIERAN ESTAS LETRIKAS, POS POSIBLEMENTE ME BUSKARÍAN CON ZUS PISTOLAS DEL ESFUERZO UNIVERS PEOPLE-PROLETS,...¡¡¡; KOMUZ EK LA PUÑETERA VIAK DER SOBREVIVIR POR ENCIMA. -- Publicado por/en lukyrh.b/s.com --
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