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¡LITERATURA PROLETARIA, por la defensa de la Humanidad¡. Por lukymá.-Lmm. ¡¡.

¡¡ POESÍAS-LITERATURA PROLETARIA Y *** DESDE MÁLAGA/SPAIN : 8 MARZO/22, INICIO HUELGA GENERAL UNIVERSAL PERMANENTE CONTRA LAS GUERRAS DE LOS PODERES ONUOTAN Y LA OTRA RUSOSKICHINISTA Y ASOCIADOS RESPECTIVOS, ENCONTRA DE LA HUMANIDAD, LAS VIDAS DEL PLANETA SISTEMA SOLAR, ¡¡.

lukymá.- Luciano Medianero Morales/fb.com ¡¡. ¡¡ HOLA-SALUDOS, DESDE MÁLAGA/SPAIN : 8 MARZO/22, INICIO HUELGA GENERAL UNIVERSAL PERMANENTE CONTRA LAS GUERRAS DE LOS PODERES ONUOTAN Y LA OTRA RUSOSKICHINISTA Y ASOCIADOS RESPECTIVOS, ENCONTRA DE LA HUMANIDAD, LAS VIDAS DEL PLANETA SISTEMA SOLAR, ADEMÁS, VIVA LUCHA PROLETARIA UNIVERS DE FEMINAS ASOCIADAS A LOS PROLETsUN — [[ COMANDO REVOLUCIONARIO MULTIPOPULAR E INTERCULTURAL ]]. PVOZ. PROV.: lukymá.-Lmm. ¡¡. Me gusta Luciano Medianero Morales 24 min · Compartido con: Público ¡¡ 8 MARZO/22,…INICIO HUELGA GENERAL UNIVERSAL PERMANENTE CONTRA LAS GUERRAS DE LOS PODERES ONUOTAN Y LA OTRA RUSOSKICHINISTA Y ASOCIADOS RESPECTIVOS,…ENCONTRA DE LA HUMANIDAD Y LAS VIDAS DEL PLANETA Y SISTEMA SOLAR,…¡¡. ADEMÁS, VIVA LA LUCHA PROLETARIA UNIVERS DE LAS FEMINAS ASOCIADAS A LOS PROLETAS UNIVERSALES,…Y NO CONCHABADAS CON LA CLASE IMPERIALISTA FINANICERA INTERPLANETARIA,…COMO LAS DE UNIPODSOE-MAFIS-LUMPENKUZ, LAS IRENES, LAS MARGARITAS, LAS PILARs,..ETC,…¡¡. Me gusta Comentar Compartir



Sí amigos, sigamos entre versos insistiendo, Málaga, nuestra Málaga también precisa de nosotros, nuestros dichos, y hechos, dirán el por qué del dolor, nuestros y ajenos, la escuela de la vida, la más certera, razonará hasta las sinrazones de leyes, de deberes, por los cuales en soledad nos solemos dar, aun sin saber qué hacemos, pero sabiendo lo que no queremos ser, compañeros, vivir cuesta la… vida, compartamos heridas y quizás sanemos más prontamente y juntos. T odos por igual, versos y sueños, creencias y desvelos, sentimientos paralelos, hacia una misma paz y patria, humanidad equilibrada, ¡qué fantasía, qué delirio! creernos que con versos, daremos, curamos al herido… Compañeros seremos, entre hijos, nietos, de esta y otras décadas, estas páginas dejan de ser nuestras, porque todos precisamos que sean, de quienes las hojean, de quien nos sienta,… el mejor premio, pago, a toda nuestra espera, MAS POETAS DE MÁLAGA, o Málaga más poeta, dirá lo que otros callan por apariencias, décadas enlazadas, sin sexo ni frontera, ni edad, puesto que somos de una misma materia, voces que no se acallan, ni fingen ni desfasan. Yo, el más autodidacta, os doy la bienvenida, mi amistad y mi casa, que si os sentís poetas, es casa vuestra. Adelante por nuestra Málaga y sus tierras.

Tendría el mundo que ser como la fuente que quita la sed. Fuente que no regatea presente durante todo el día, fuente con música de bonita melodía. Cuando la fuente de la vida se agota y vemos que todo tiene su fin debemos pensar y actuar durante nuestra vida haciendo al Mundo más feliz. Y qué felicidad quitar la pobreza, qué bienestar es estar en paz. Qué os podría decir, qué podría pasar: para que la Humanidad fuera de alguna manera más feliz. Os diría, que los pájaros de mal agüero ayer tomaron savia nueva y no dan miedo. También os diría, que las mariposas, además de su trabajo con el polen han construido unas pistas de abordaje, y en sus cuerpos transportan a los niños, a la Luna, a los colegios, a los campos, a las playas, y a otros muchos lugares. Os diría, que la miseria, el hambre, las guerras, es un mal sueño, una tonta pesadilla. Esto os lo diría a voz llena, muy fuerte, para que los poderosos lo oyesen…Podría pasar, que el racismo, solo es un racimo de dulces uvas, de parra añeja, en el pórtico de una casa campestre. Y haremos borrar con goma, las fronteras, que dividen y hacen guerrear a los pueblos. Y os diría, etc., etc., etc., y, muchos etcéteras.

Como la punta de un Iceberg, agudizada la forma de influir; de entrar en el sentimiento, en la razón del pensar. Se tronca la poesía, en un instante de atención, se pierde en un instante. De realidad soleada; la salida es atómica. Queda el ingenioso, que en su asombro se resigna al tiempo. Milenios de espera, de comparsa no familiarizada, profundidad y levedad del escritor, romper la capa asentimental, que en la interpretación y en el aplauso, parece que agradece, el esfuerzo de unas rimas sueltas, sueltas en un huracán. Huracán de ideas, de expresiones experimentadas. Callados en sus frías sensaciones fluyen deámbulos, en sus noches días, en sus días noches. Oscuras sensaciones; una sinrazón… Incomprensión del autor; muy bien para agradar. Charlatanes y oyentes interpretan sus papeles, comprensión del deshielo. ¿Faltan milenios para la comprensión? ¿Será llegado ya el momento de dejar de interpretar la falsa? ¿Tendrán que abrirse unos a los otros, sus cerrados sentimientos? ¿Acabaremos con las frustraciones? Preguntas con respuestas, a nivel personal y a nivel general. Las ideas de las nuevas sensaciones, formas como copos de nieve en un pajal. Caliente y frío, por su fin en un campo de perfil; siluetas caminantes, entroncando su mirada, y que según parece, centrada en la suerte.

Entroncando el Son del apoyo, y buscando a oscuras tu lugar, nos das la espalda al llegar a tu umbral. El pueblo boca abierto queda sorprendido, desesperado y enojado en tu cara te ha hablado. Oye tú, ¿qué pasa aquí, que estás haciendo? Y tú, respondiendo con ojos saltones, nos reprochas nuestras acusaciones. ¿Acaso te crees que eres imprescindible?¿Crees que nos estás salvando de mil fieras?,…¡No hombre, no! Las fieras han engordado, y tú a su lado, no estás saliendo mal parado…Tu cara gordinflona, confiesa el tipo de carne que te han dado…Tu piel roja, muestra la sangre de quien la has tomado. Cada vez está más claro, el tipo de partido que has abrazado. Tu pueblo, que no es tuyo, después de varios años, de verte actuar, se ha decantado, saliendo a la calle, diciendo que este mal royo, se ha acabado. Sí, estás asustado, con la verdad te hemos hablado, y ya de ti, NO NOS FIAMOS. Y hemos andado, pudiendo demostrar que no estamos chalados, que sabemos lo que vale un peine. Oye, que sabemos ir por nuestro lado, y arreglar lo que no queréis arreglar. Sí, ¡que sudor nos ha costado, comprender cómo construir lo que anhelamos! Y lo que anhelamos, ya está más que hablado. Sí, está más que escrito… y es muy poquito: un presente y un porvenir mejor para el pueblo. Mira tú, que bastante ya hemos pasado, que con el sufrir hemos madurado, ya no necesitamos tus consejos ahumados. Como hemos madurado, ya no queremos el pasado; tampoco queremos tu presente tan poco esperanzador, queremos nuestro futuro de paz, de trabajo, de cultura y de libertad. De seguro, que esto lo queremos, y lo trabajamos, con ardor y gran ilusión. Oye tú, no te pongas en nuestro camino, oye tú, coge carril.

DESPERTANDO DE UN SUEÑO IRREAL Aquí, en España, y con 11 años de Democracia, siento decir y digo: Con el acero fundido, y el trabajo de un pueblo colectivo, queda el beneficio para un grupo reducido. En la acera sucia, y en los barrios hundidos, están los bancos y las bodegas llenas, ya que el pueblo está desposeído. Con la esperanza en el tiempo, y con los ojos rehundidos, empieza la respuesta, contra los gobiernos corrompidos. Los sentimientos rocosos, de un Estado Sordo, se escuchan voces de un NO AGUANTO MÁS. Los poderosos siguen rencorosos, la Iglesia no sale de su asombro, ante la juventud se apresta el fusil de los que siempre dispararon detrás del pretil. Y es que hoy ya se puede decir, que de historias no se puede vivir. Y el pueblo despierta, y al igual que las flores florecen en primavera, yo me arrimo a tu vera y tomo tu bandera. Pueblo hábil, duras luchas te esperan, acuérdate del pasado, no cometas errores, para que tus sueños no se desmoronen,…//,…¡¡. >>> https://www.todocoleccion.net/…/mas-poetas-malaga-libro…Me gusta Comentar Compartir Luciano Medianero Morales 10 h · Compartido con: Público¡¡ ALAR, BUENAS TARDES,…

*** Y estoy en la calle, camino de ocio, calles de observación, hombres y mujeres, hijos e hijas… la acera y el ruido del taconeo. El ocio del sábado tarde, del domingo matinal se junta a la tarde noche. Junto a las palmeras, a las palomas, el ruido de unas potentes olas; el silbido del viento, los abrigos y manos que se aprietan a nuestra piel. Son miles de personas que se encaminan al tiempo del reposo mental, al reposo del tiempo muerto… Es fin de semana, no hay labor, las lentejas ya se han ganado en una y mil maneras de ser útil, de ganar el agrado, de ser ellos mismos. Caminos desgastando energías, de un plato, un caldo, unas piezas, un tajo reventado de Sol; y el sudor, la sangre y el Ser. Todo vuela alrededor del Don… el don del saber: hacer Capital detrás de un cristal. Es primavera, y estoy cansado, ¡de verdad! Sol moreno al mediodía; las hojas se encaminan a cumplir su papel, papel brillante como el Sol, Sol del amanecer, que aprieta en tu piel. Temprana mariposa de un nido de miel. Es así, la tempestad para el marinero. Jornalero en la plaza, buscando su pan.

*** Hablar de la vida, de las gentes, de un barrio, de mi barrio, de la playa, de las chavalas, de Málaga, de los montes, de los perros, de los gatos, de los árboles, de las plantas, parques y jardines, de las calles, de los contenedores de basura… de los coches, de los tranvías… de los niños, amigos; de los primeros, presentes y futuros tanteos con las niñas, las muchachas, las mujeres. De la escuela, de los profesores, del Director Don Antonio, de la familia que llevaba a cargo la portería, la limpieza, de las clases; del comedor largo y claro. De las comidas de garbanzos y lentejas; de la leche en polvo de los americanos. En los años de juventud en el «Centro», de las manifestaciones por diversos motivos. La regada de octavillas a todas las horas del día, en todos los lugares de Málaga; en las fábricas, los barrios, en los pueblos. Ese vivir clandestino, de piso en piso, alquileres por doquier: 5.000 pesetas, u 8.000 pesetas al mes. Las reuniones, las discusiones, la elaboración de octavillas, las ventas y reparto de periódicos obreros. Los contactos con los estudiantes, los profesores y profesionales; con las amas de casa, las juntas de vecinos, las charlas y tertulias con los viejos luchadores defensores de la IIª República. Dejar tu casa para ir a trabajar muy lejos, la emigración interior, la exterior: Alemania, Suiza, Francia, Inglaterra. Otros aún más lejos: Argentina, Brasil, EE.UU., etc., etc… Los grandes ideales, la Nueva Sociedad. Para muchos la Democracia, para otros la Revolución pendiente, la Revolución Comunista, para los menos. Miles de conocidos, con sus familias, sus novias, sus mujeres, sus hijos. Los problemas, sus inquietudes, los deseos de superación personal, social, política, cultural. Mentalización para vivir una nueva moral, una ética de acorde con un Mundo más racional, más social. Un Mundo nuevo en definitiva, la mayoría queríamos lograr. Y el repartidor de pan, que a las 6 de la mañana se dirige al horno para llenar su coche; su canasta en la bicicleta. Y el amasador organizado por turnos; el calor del horno, el sudor de 10 horas de fatigosa amasada. El repartidor conoce a mucha gente, los ve por la mañana, con los pelos levantados, los ojos casi cerrados. Buenos días, cuantas vienas; hoy llueve, hace frío, son 23,50 pesetas. Y así hasta las 7 u 8 de la tarde. Y por las tempranas mañanas, muchas luces se encienden; un café para entrar en calor. Nuevo día, hay que trabajar. Autobuses que recogen a las niñas de las camisas, a las de Intelhorce, Citesa ya está abriendo, más de mil personas, centenares de coches aparcados en las calles adyacentes. La carretera de Cádiz, parece una feria de luces, es la calle principal, son los trabajadores de «La Costa»; servidores del turismo, constructores de edificios, hoteles, apartamentos, urbanizaciones; ahí, hay mucha vida, «la Costa», vida y dinero. Torremolinos, discotecas, drogas, prostitución, camellos, chorizos pobres y ricos; diversión, playa, bronceado, «las giris», y el ligoteo. Hay vida, Fuengirola, Benalmádena, parecen más tranquilos. No todo viviente es extranjería, existen sus barrios, sus nativos y gentes de los pueblos de los alrededores, así como cordobeses, y otros muchos. Todos conviven, luchan por el día a día. ¡Y que no falte! Todo funciona, tienen su movimiento, lucha cotidiana y avispada, para que lo principal no falte. Marbella financiera y lujosa: dólares, petrodólares, saunas y jet-societet. Los famosos, los festivales pseudobenéficos, los «moros», los árabes, el oro negro, los dineros sucios, la Cruz Roja y sus salas: cuatro duros para beneficencias. Derroches, adornos exteriores de joyas; del sudor de los demás, y todo funciona.

Es penúltimo día del año 1987 según el calendario cristiano. Han pasado 364 días desde que comenzó el año. Varios astronautas soviéticos han vuelto de la Tierra. Los EE.UU. han tenido que retrasar en tres meses el vuelo de su lanzadera. Los «colgados» de todas las leches, y por cualquier motivo, andan de fiestas; llegándoles las neuras hasta las raíces del cabello. Se alucina, siempre, cuando se está arriba. Hay que ver, que para hacerte creer, lo de serio que nos tenemos que poner. Las industrias de armamento se han disparado; de pronto todo el paro se ha acabado. Aún no se sabe, si esas buenas personas se han colocado…, o es que la han matado. Aunque todo sea disimulado algo se ha aclarado; la verdad con el tiempo… ha pasado. Una escalera y una terraza, mirando la bahía estrellada, volando junto al faro. Esas noches callejeras, con entrega de amor a una flor, pocas horas de sueño, muriendo en un rincón. El Mundo se ha apagado, parece que ha muerto la ilusión; desilusión al comprobar que la política con el dinero se acostó. No me creo bueno ni santón, ni listo ni melón, solo soy del montón. La estupidez es el arte del figurón por eso los ingeniosos les sacan a cada listo su canción. Es posible que hoy, me siente cachondón, será por la cantidad de programas que he visto en televisión. El ingenioso ojeroso, siempre se siente decoroso, remojado y novedoso: no es más que un oso. La familia aprieta como las correas con tachuelas; es muy tarde cuelgo el lápiz.

*** Lejos del amanecer, a distancia de la claridad, redondas siluetas alargándose sobre el árbol. Manantial de brisa, de frases bonitas en el horizonte; de ecos asustados al ver al guardián. Y se repiten mil palabras y susurros, se escriben y publican mil soluciones. Los montones de santones, en sus cómodos sillones; estridentes y prepotentes no se aprestan al porvenir. Sus momentos perfilados, sus Bancos, sus lujosas casas, sus coches… al lado y muy bien amarrados. Protegidos del disparo del verso y del «pego mis labios a la justicia». En sus cráneos amortiguados de no recepción a palabrejas mal sonantes de unos pobres ignorantes. Y ya no hay arroyos de aguas vírgenes… Y ya no hay campos, ni mariposas, ni mar salada. Toda la Ciencia está enlatada. Aquí estamos nosotros, ya somos otros; somos masa, somos notas estadísticas, somos carne amorfa de ensayo. Así somos, así nos hacen ser. Entre adinerados, militares, técnicos, reyes, presidentes y burócratas, andan repartiéndose el cristal brillante; que el Sol, si la potencia del Sol, hará estallar. Está la Humanidad en un amanecer incierto. Pero volcaremos la balanza al lado positivo, con un poco de esfuerzo. Dejándonos de quimeras particulares, trabajemos y pensemos a lo grande. El personal no está para guerras, ni el personal quiere matar; el personal está para abordar el futuro con entusiasmo y vivir en paz.

Una España desgranada, en que la inmensidad del Mundo no es nada. La larga y tenebrosa historia de mi tierra, muy reciente en mi mente. Desdicha del poder, despiadada Sociedad que no cuenta con mi pueblo. Historia de una durísima Dictadura militar, en la cual, éramos diezmados, perseguidos y asesinados. Pero luchábamos, sobrevivíamos de mil maneras. Hoy, después de más de 10 años de Democracia, debemos ser gilipollas. Tenemos que ser, para el poder, ciudadanos aborregados. Quieren, ellos, los poderosos, que sigamos con miras estrechas, muy estrechas, muy enlatadas. No, no está la vida hecha para estrecheces. No, que a mí nada me echen. Oyes, que yo, ya estoy hecho; y me revelo porque no hay derecho, que tengan los poderosos tantos escudos, corazas, estrellas, medallas, etc., en el pecho. Que se dejen de tanto poder, que dejen sus derechos. Fin a lo no bien dispuesto; que se vayan con su cuento. ¡¡Oyes, que el pueblo tiene sus anhelos, sus ideas y sus derechos! Que no, que no, que esto «lo de su democracia» no está bien hecho. Que no, que esto es el mismo carro, pero con otro techo. Y estamos hartos de sus techos, que queremos un pueblo con su propio cerebro. De seguro, que tú y yo pueblo, estamos esperando; compás de espera, en calma tensa. De seguro que estamos pensando, recordando el pasado; en donde pasamos tanto. De seguro sabemos que nos toman por tontos, pero como decía aquél: somos nosotros los que estamos dando. Preparamos el camino, confirme paso; rectificando los errores nos vamos perfilando. Unidos en un gran abrazo, despierto estamos soñando. Y estaremos preparados para ese gran salto.

Cambiando está el Mundo por un pensar profundo. Profundidad en un futuro distinto de lo pasado. Crisis de valores éticos, crisis de pesadez. Cambiar la vieja por la nueva vida, con savia nueva como la rama y la espiga. Los viejos miramientos no se curan con remiendos; la educación caduca no es juego de oca. En la calle se respira ambiente de nueva Sociedad, la juventud trae aires de nueva libertad. Las nuevas ideas, las nuevas prácticas, perfilan un Mundo de igualdad. Las fronteras no están, las naciones ya no existen; la amistad que brindan impide que algo se resista. Estas ideas son preciosas, es algo así, como el volar de la mariposa. Volar, de un Mundo a otro; es el nuevo hombre, es la nueva mujer. A lo largo de la historia, hemos visto cosas muy serias; las cuales se trataban de acabar con las miserias; y cuál no sería la indecencia de los continuistas, que llevaban al pueblo a las contiendas. Nada de novedades sociales, las novedades, solo para los militares. Que no, que sí, que para cambiar lo caduco, hay que sufrir. Ahí, tenemos el ejemplo, nuestra última guerra civil.

Y me acuerdo de «er lengua», con sus barbas y largos cabellos, la suciedad «pasota»; la brillantez de sus harapos confundida con su mirada. Y lo recordamos por las playas, por las calles noctámbulo; y comprendiendo su pensamiento en los toros. Las ilusiones perdidas, viviendo con intensidad. El cobijo de todo un pueblo, ante un símbolo malagueño. Y se lo llevó la noche, debajo de un coche. Y el recuerdo de tantos «lenguas», y yo soy otro «lengua»… En la arena acurrucado junto a una barca; las estrellas le contemplan; el agua le musiquea, las lunas le abrazan enamoradas de sus destellos. Y no es para menos… Él, que contemplaba la ida y llegada de mil gaviotas, que a su alrededor revoloteaban. Él, «er lengua», comentado en vida, recordado en muerte de triste final. No fuimos a su entierro; era como el hierro. Ojos burlones, sabios, como de ratones. Hoy, como ayer, comentado, recordado, ¡como hijo del pueblo que es! Madrugada de primeros del 87, en un día libertador para gentes del pueblo con honor.

Te buscaré Andalucía, desde dentro hacia el Mar. De tus raíces antiguas, hasta lo profundo de tu pensar. Pueblo de pueblos, mezcla sin par. Tierra atada al monte, con fronteras de libertad. Las estrellas iluminadas por su Luna, dan colores de amor y paz. Pensadores de poesía, limpiando el ambiente de hipocresía. Suspiros de futuro, ensanchando a la Humanidad. Sembrando la alegría despertando paz y tranquilidad. Olores de tus verdes campos y mares desde el atlántico de Huelva hasta los montes de Comares. Andalucía, ¡eres tú!, con tu fuerza minera, con toda tu plenitud. Tu trabajo, tu sonrisa, es tu salud. Vigorosa nación construida con mucho sudor. Pueblo andaluz, pueblo trabajador. Para mi tierra, para mi pueblo esta canción. Un saludo y un «osú». Dedicada a mi amigo Marcos Antonio y a su tertulia de amigos.

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